Cada doce meses celebramos una nueva vuelta al sol que nos devuelve al punto de partida, pero nunca somos los mismos. Nos hundimos en la duda: ¿Realmente estamos sumando vida? ¿O somos simplemente una vela que se consume para iluminar el banquete del tiempo?
Nos sumergimos en nuestra propia nebulosa y encontramos el enigma: no le sumamos años a la existencia, le restamos piel al reloj. Quizás vivir no sea acumular inviernos, sino pulir el espíritu. Cada aniversario es un mordisco a nuestra cuenta regresiva; un despojo necesario para que, al final, el alma quede tan desnuda y ligera que no tenga más remedio que trasmutar.
No estamos cumpliendo años, estamos soltando lastre. Estamos celebrando, con un pastel y un deseo, que hoy estamos un paso más cerca de dejar de existir.
Felicidades: nos queda un invierno menos para ser nada.
Tras el punto final...
Sigue el hilo…
Exploraciones del gusto
¿En qué momento nos volvimos invisibles? El silencio se ha vuelto un invitado permanente en una mesa donde los platos vacíos gritan más que las palabras.
