El mundo no camina, se desplaza por inercia. Desde esta madera desgastada, la vista es una ráfaga de abrigos y zapatos que golpean el cemento con un ritmo marcial. Son miles. Si entrecerramos los ojos, las personas se borran para convertirse en una mancha grisácea que fluye hacia algún lugar.

Hay un vértigo sucio en entender nuestra insignificancia humana; somos solo un obstáculo visual, una mancha en la periferia de la prisa del otro. Nuestro dolor, nuestra historia o el hecho de que nos sentemos aquí a cuestionarlo todo, no tiene el peso suficiente para alterar el segundero de un solo reloj ajeno.

Mientras esta marea humana nos ignora, en una esquina de Londres un semáforo cambia y otra masa idéntica avanza con la misma urgencia ciega. Alguien cae, alguien llora, alguien desaparece en una oficina de cristal, y el engranaje ni siquiera chirría. La ciudad es una máquina perfecta que no necesita de nuestra consciencia para seguir funcionando. 

Existir es aceptar que la vida continúa; no gracias a nosotros, sino a pesar de nosotros.